A solas conmigo - Las ciudades imaginarias

Siempre nos hemos encontrado con una de estas ciudades o lugares imaginarios, Macondo, Comala, Avalon, los cuales han sido invención de algún escritor o simplemente han existido en el imaginario colectivo y cuyos orígenes se pierden en el pasado. Poblado de seres pintorescos y de todo aquello que su creador ha soñado o deseado, han tomado realidad para después irse poblando por cada participante que ha logrado hallar entrada en ellos. Esos sitios pueden parecerse a nuestro mundo, aunque también hay que cocinar la posibilidad que sea nuestra realidad un mundo paralelo al de ellos. Se imaginan que hermosa aventura nos depararía en esos lugares si encontráramos la forma de acceder a ellos. ¿Cuál es la llave de acceso?, ¿qué palabras equivalen al conocido "ábrete sésamo"?. En ellos proyectamos todo aquello que anhelamos, buscando un oasis a nuestras vidas cotidianas. Cada uno es libre de ser y hacer en ellos lo que quisiese, respetando claro está, las leyes de la comunidad residente.
Me parece que los orientales han hallado la respuesta, busca en tu interior nos han dicho y nosotros no hemos oído. Pero no me rindo, esta noche y las que siguen comenzaré mi peregrinaje en busca de esa ruta desconocida que me llevará a ese paraíso perdido, a esa isla que no existe en los mapas. 
Allá voy Cicely-Alaska, vayan sirviéndome una cerveza.
Los dejo con "When I grow too old to dream" en la voz de Nat "King" Cole...

A solas conmigo - Hermana duda

Alguna vez escuché decir en una entrevista a Jorge Drexler que había compuesto una canción sobre la duda, a quien llamaba cariñosamente hermana. La idea era concebir la duda como motor de acciones que tienen como objetivo  llegar a una certeza, es decir ella nace en la mente de alguien con el propósito de guiarlo en un camino que de lograr su meta final, extinguirá la duda completamente y acto seguido, como sucede en la mayoría de los casos, abra otras puertas donde nacerán nuevas interrogantes. 
La duda es así objeto de sacrificio, se entrega permisiva a su verdugo para que él la lleve al altar donde será ofrecida en un ritual, que de efectivizarse correctamente, concebirá una verdad. 
Sobre la duda se han construido sistemas filosóficos, hemos levantado la mirada al cielo preguntando quien creó todo lo que existe, se ha cimentado la ciencia como la conocemos, se han escritos canciones y poemas. De esto último son responsables las dudas de amor, esas que han dado rienda suelta a los más angustiosos sufrimientos y desvelos, pero también a las creaciones más hermosas de aquellos que sin lograr concretar una certeza, han aceptado de hinojos, la humilde derrota. Cuántas margaritas han sido desojadas en su nombre, cuántas duermevelas ocurrirán esta noche por su culpa, cuántos corazones se apretujarán embebidos de ansiedad porque en sus disfuerzos nos arrojaron a la más mísera incertidumbre.
Me uno a tu pedido Jorge; hermana duda, sólo esta noche, dame un respiro...

Tu habitación

En esa claridad nocturna
que a veces nos regala el mes de abril,
entre las aguas del cielo y la tierra
se desdibujan mis pasos
mientras se aproxima la mirada inquisidora 
de la única nube que cruza el manto negro de la noche.
Como quien viaja en un tren descarrilado,
entre voces, timbres y ladridos 
que parecen provenir de cualquier lejano lugar,
así de rápido cruzo tu jardín
y respiro despacio,
cierro mis ojos y te pienso,
te pienso
y espero
...espero...
Hasta que de repente la luz de tu habitación 
se enciende.

El abismo

Si profesor, lo sabía, recuerdo perfectamente sus palabras, no tiene porqué reprocharme.
Pero fue un momento de descuido en esa noche que miré al abismo, bajé la guardia, eso es todo.
Tengo miedo, han pasado ya varios años y sigo sintiendo como sigue mirando dentro de mí.

La madriguera

Sumergida en los oscuros laberintos de la tierra 
yace dormida con sueño inquieto y acurrucada en su miseria, 
esperando que despierten las tinieblas, 
esperando para acechar entre las sombras, 
impaciente, 
ansiosa. 
Sabe que se acerca la hora de buscar alimento 
y así saciar el hambre insaciable que la devora por dentro. 
Espera, revolviéndose sobre sí misma a que se extinga 
el último resquicio de luz. 
Está despierta 
cruelmente despierta en el abismo de su madriguera. 
Las pupilas se aguzan buscando la presa, 
relame sus colmillos como navajas. 
Se le escucha rugir estremeciendo hasta la noche, 
y luego irrumpe, violenta e incontenible, 
con sedienta locura 
desde el inframundo.

Ella despertó

Ella despertó 
con la lluvia de un sueño 
mojando su piel.

A solas conmigo - Dama luna

La Luna ...eterna pareja danzante de nuestro planeta azul. 
La Tierra la ha llevado dulcemente del talle desde que el hombre tiene memoria. Como en cualquier relación es normal que hayan existido los conflictos y que recelosa le haya ocultado la faz del sol o que simplemente en muy pocas contadas ocasiones, no haya acudido a la cita nocturna.
Sin embargo su presencia siempre ha sido constante, dispuesta a inspirar a trovadores, a transformar a hombres en lobos, a servir de rima en versos de poetas, mostrando siempre el mismo rostro, dejando al misterio una faceta que inquieta la curiosidad de quien la observa con beneplácito.
Mi dama luna derrama en esta noche su luz para traer a casa a los caminantes perdidos.
Ahora los dejo con "Fly me to the moon" en la voz del gran Sinatra...

Diáfano y rotundo

Rotando, rotando

como un sordo rumor,

perdido

indefenso

alrededor del fuego,

llenando sus alas

de hierba

de espuma

brotando de la tierra.

Diáfano y rotundo

como el sonido del alma

renace violento.

Crece,

crece

cubriendo el cielo

rompiendo las nubes.

Como el amo y señor

dispone el destino 

de todos sus siervos.

La librería invisible

Se dice de New York que es la ciudad que nunca duerme; sin embargo, creo yo que lo mismo podría decirse de la mayoría de las ciudades del mundo, o acaso de todas ellas. Pero en realidad parece que cuando cae el manto de la noche la ciudad en realidad despierta, y con ella toda su fauna nocturna que la oxigena como los glóbulos rojos en la sangre.  El paisaje cambia y lugares desiertos empiezan a poblarse así como también sucede lo contrario. Esto es lo que llama mi atención, esa calleja, esa esquina, esa vereda por la que en la mañana transitaban distraídos los transeúntes apurados a cumplir su ritual de llegar tarde al trabajo, ahora empiezan a albergar a seres diferentes, pintorescos, los cuales asumirán diversos roles.

Una gran plaza de nuestra ciudad, intransitable en horas matinales, adquiere otro color cuando se adentra la noche. Son en esas horas cuando empiezan a llegar los fenicios de la nocturnidad, con una mercancía de lo más variopinta de lo cual, lo que más me interesa son los libros. Así, extendiendo una funda de plástico azul, van ordenando con desinterés a estos libros, viejos en su mayoría, algunos bastante entrados en años, y otros mostrando la pérdida de algunas hojas de las que uno puede tomar como pretexto para exigir una rebaja en el precio, siempre que el libro lo valga y después de haberse cerciorado que este hecho no influirá en el entendimiento de la trama. Los libros ofrecidos son de todas las razas, tamaños, calidades y categorías; lo mismo se puede decir de su valor monetario. Muchos tesoros se encuentran allí esperando a ser descubiertos o anhelando ese vacío que existe en tu biblioteca. Quizás también esté el libro al que en el futuro responsabilizarás por haber cambiado tu vida o aquel amigo entrañable que perdiste de niño y que con abrir sus páginas te devuelve un aluvión de recuerdos gratos, como el de estar sentado en un rincón de tu habitación devorando sus palabras hasta que escuchabas la voz de tu madre llamándote a comer.

Esta librería temporal se desvanece antes del amanecer, como la carroza de la cenicienta a la media noche, para dejar en su lugar a los peatones y vehículos que tomarán por asalto ese espacio que cobijó las hojas de esa obra que te esperará pacientemente cuando anochezca. Quédate tranquilo amigo lector porque las librerías invisibles, en cualquier forma que ellas se manifiesten, son eternas.

Padre tiempo

Hace unos pocos días leí acerca de una comunidad que poseía una concepción del tiempo muy particular, y que llamó agradablemente mi atención. Para aquella, el tiempo es un ente "vivo", indivisible, y que forma una unidad indisoluble con el espacio. El futuro no existe y el pasado se encuentra "siendo" con el presente. Aquello que sucedió sigue sucediendo, extendiendo sus repercusiones en la actualidad y cuyo eco seguirá prolongándose en lo sucesivo. Es decir que el pasado sigue existiendo, fusionado con el presente y actualizándose con él. Para ellos es absurda una división en pasado, presente y futuro; así, la historia no es una disciplina que se estudia para comprender mejor el presente y aprender de nuestros errores como solemos decir nosotros. Como si de verdad aprendiéramos de esos errores, por el contrario, el pasado es un recordatorio de que sí se puede tropezar dos veces con la misma piedra y que son muy pocos los que enmiendan el camino. La gran mayoría reincidimos en ellos y lo único que cambia son los nombres propios y las circunstancias. La historia para ellos está formada por los aspectos del tiempo que son responsables del presente y que siguen existiendo aún, así como los genes de nuestros abuelos viven en nosotros.
Padre tiempo, eres tan real e implacable que no detienes tus pasos sino que caminas sin prisa llevándote nuestros años.

Desvarío nocturno

Dicen que nuestra vida es como el I-Ching, o que el I-Ching es como la vida, es decir que contiene todas las posibilidades.
Posibilidades que se pueden hallar en las palabras de un poeta, en el verso de un trovador, en el título de una primera plana, en el trazo de un pintor, o en el mismo silencio. Como dice Silvio, esa "palabra precisa, sonrisa perfecta" que encajó exactamente en nuestra vivencia, en nuestra pena o alegría, o en lo que necesitábamos decir  a esa chica que vamos perdiendo, a ese amigo que nunca llamamos.
La vida es entonces como un libro abierto en que las personas son el alfabeto dinámico en el que se conjugan unas con otras en pretérito, presente, futuro imperfecto y sobre todo incierto, ese que nunca existe y que muchos quisieran conocer.
Yo he sido hoy sustantivo, sin artículo, sin verbo que defina su acción, perdiéndose en la frase, sin encontrar nunca su predicado.

Olas y arena

                                                                                                        

Olas y arena,
el cielo derrama sus aves

sobre el mar.