De naufragios

La tormenta arrecia con sus olas de fuego

destrozando las velas, desollando la barca

el mar la invita desafiante al ruedo

y las sirenas esperan, ríen y cantan.

El bote vuela entre las olas cristalino

lívido como una pluma llevada por el viento,

frágil resiste su naufragio repentino

y extiende sus dedos sin vida al firmamento.

No puede aferrarse, es inútil, se resbala

ya no hay ángel en el cielo que lo asista,

los tifones implacables lo hieren como dagas

bebiendo la espuma de las olas agoniza.

Naufragó como siempre pensó que lo haría,

hundiéndose solo en los laberintos abismales

en mitad del mar, sin brújula ni guía,

bajo el complaciente gozo de las musas infernales.

Nifelheim

Hoy escribo porque es de noche y la tormenta está en todas partes. El frío a dado rienda suelta a sus fieras rabiosas que han salido incontenibles a la caza, recorriendo hasta el último rincón de mi habitación.
El fuego que me cobija ha empezado a empalidecer y su voz se ha hecho más débil, hasta hacerse casi inaudible. Escribo a trompicones, porque la tinta se queda muda y tengo que repasar torpemente el trazo de la palabra que ha dejado un rastro invisible en este papel que, al terminar este párrafo, se convertirá en alimento de la hoguera que ya se despide sin acompañarme hasta el amanecer como me prometió.
El frío va cerrando el círculo a mi alrededor, acechándome como un lobo hambriento que vigila impaciente, oscuro, espectral, pero real y omnipresente. En el silencio puedo escuchar sus gruñidos así como sus heladas pisadas que se arrastran por toda la oscuridad 
mientras mi mente vaga errante entre el sueño y la vigilia, 
mientras que abrazo mis piernas entumecidas y flexionadas sobre mi pecho para darme calor.
Tengo miedo, pero ya no me resisto; por eso me quedo quieto y silencioso, sentado frente a las cenizas deseando que este frío se olvide de mí.
Este hielo que acuchilla mis huesos.
Este invierno que me deja desolado.
Este frío que me acecha como un animal.

Muelle desierto

Muelle desierto
rompen las olas,
todavía te espero...

A solas conmigo - El camino a ninguna a parte

Esperados caminos me han separado de mi hogar. Sabía que tenía que recorrerlos pero no de la manera en que se han presentado. Afortunadamente las tecnologías actuales me permiten continuar con mi programa, y aunque la cabina de transmisión ha cambiado y nos hallemos entre un frío muy intenso y a unos 3500msnm, la esencia de este programa persiste y su locutor sigue de pie. Golpeado pero de pie. 
Porqué será que a veces soñamos con iniciar una aventura y cuando de repente las circunstancias hacen un cambio drástico en nuestro modo de vida y nos aleja por un buen tiempo de nuestros seres queridos, de nuestras posesiones, de nuestra comodidad; fruncimos el ceño y no hacemos sino contar los días para regresar a nuestra cotidianidad. En ese momento el universo nos preguntaría, ¿no era eso lo que querías?, y que le responderíamos entonces, acaso que lo que esperábamos era una aventura sentados en el sofá frente al televisor. Pienso que como dice Joseph Campbell, el viaje del héroe, es decir de cualquiera que ha sido llamado a una aventura sea cual sea la forma cómo ella se haya manifestado, como una tragedia, como un libro que despertó nuestra conciencia, como una pérdida, como un nuevo trabajo; siempre se iniciará con un miedo al cambio. 
Esto es lo que me ha pasado en estos días, y después de atravesar la primera etapa, he decidido asumir el desafío. No sé si podré llegar a culminar para bien esta aventura o tal vez, en algún momento, decida renunciar e irme a casa. 
Desde aquí, lejos de cualquier lugar y con una alma vagabunda debatiéndose entre el coraje y el desánimo comparto esta canción, Ozzy Osbourne y "Road to nowhere".

A solas conmigo - Las ciudades imaginarias

Siempre nos hemos encontrado con una de estas ciudades o lugares imaginarios, Macondo, Comala, Avalon, los cuales han sido invención de algún escritor o simplemente han existido en el imaginario colectivo y cuyos orígenes se pierden en el pasado. Poblado de seres pintorescos y de todo aquello que su creador ha soñado o deseado, han tomado realidad para después irse poblando por cada participante que ha logrado hallar entrada en ellos. Esos sitios pueden parecerse a nuestro mundo, aunque también hay que cocinar la posibilidad que sea nuestra realidad un mundo paralelo al de ellos. Se imaginan que hermosa aventura nos depararía en esos lugares si encontráramos la forma de acceder a ellos. ¿Cuál es la llave de acceso?, ¿qué palabras equivalen al conocido "ábrete sésamo"?. En ellos proyectamos todo aquello que anhelamos, buscando un oasis a nuestras vidas cotidianas. Cada uno es libre de ser y hacer en ellos lo que quisiese, respetando claro está, las leyes de la comunidad residente.
Me parece que los orientales han hallado la respuesta, busca en tu interior nos han dicho y nosotros no hemos oído. Pero no me rindo, esta noche y las que siguen comenzaré mi peregrinaje en busca de esa ruta desconocida que me llevará a ese paraíso perdido, a esa isla que no existe en los mapas. 
Allá voy Cicely-Alaska, vayan sirviéndome una cerveza.
Los dejo con "When I grow too old to dream" en la voz de Nat "King" Cole...

A solas conmigo - Hermana duda

Alguna vez escuché decir en una entrevista a Jorge Drexler que había compuesto una canción sobre la duda, a quien llamaba cariñosamente hermana. La idea era concebir la duda como motor de acciones que tienen como objetivo  llegar a una certeza, es decir ella nace en la mente de alguien con el propósito de guiarlo en un camino que de lograr su meta final, extinguirá la duda completamente y acto seguido, como sucede en la mayoría de los casos, abra otras puertas donde nacerán nuevas interrogantes. 
La duda es así objeto de sacrificio, se entrega permisiva a su verdugo para que él la lleve al altar donde será ofrecida en un ritual, que de efectivizarse correctamente, concebirá una verdad. 
Sobre la duda se han construido sistemas filosóficos, hemos levantado la mirada al cielo preguntando quien creó todo lo que existe, se ha cimentado la ciencia como la conocemos, se han escritos canciones y poemas. De esto último son responsables las dudas de amor, esas que han dado rienda suelta a los más angustiosos sufrimientos y desvelos, pero también a las creaciones más hermosas de aquellos que sin lograr concretar una certeza, han aceptado de hinojos, la humilde derrota. Cuántas margaritas han sido desojadas en su nombre, cuántas duermevelas ocurrirán esta noche por su culpa, cuántos corazones se apretujarán embebidos de ansiedad porque en sus disfuerzos nos arrojaron a la más mísera incertidumbre.
Me uno a tu pedido Jorge; hermana duda, sólo esta noche, dame un respiro...

Tu habitación

En esa claridad nocturna
que a veces nos regala el mes de abril,
entre las aguas del cielo y la tierra
se desdibujan mis pasos
mientras se aproxima la mirada inquisidora 
de la única nube que cruza el manto negro de la noche.
Como quien viaja en un tren descarrilado,
entre voces, timbres y ladridos 
que parecen provenir de cualquier lejano lugar,
así de rápido cruzo tu jardín
y respiro despacio,
cierro mis ojos y te pienso,
te pienso
y espero
...espero...
Hasta que de repente la luz de tu habitación 
se enciende.

El abismo

Si profesor, lo sabía, recuerdo perfectamente sus palabras, no tiene porqué reprocharme.
Pero fue un momento de descuido en esa noche que miré al abismo, bajé la guardia, eso es todo.
Tengo miedo, han pasado ya varios años y sigo sintiendo como sigue mirando dentro de mí.

La madriguera

Sumergida en los oscuros laberintos de la tierra 
yace dormida con sueño inquieto y acurrucada en su miseria, 
esperando que despierten las tinieblas, 
esperando para acechar entre las sombras, 
impaciente, 
ansiosa. 
Sabe que se acerca la hora de buscar alimento 
y así saciar el hambre insaciable que la devora por dentro. 
Espera, revolviéndose sobre sí misma a que se extinga 
el último resquicio de luz. 
Está despierta 
cruelmente despierta en el abismo de su madriguera. 
Las pupilas se aguzan buscando la presa, 
relame sus colmillos como navajas. 
Se le escucha rugir estremeciendo hasta la noche, 
y luego irrumpe, violenta e incontenible, 
con sedienta locura 
desde el inframundo.

Ella despertó

Ella despertó 
con la lluvia de un sueño 
mojando su piel.

A solas conmigo - Dama luna

La Luna ...eterna pareja danzante de nuestro planeta azul. 
La Tierra la ha llevado dulcemente del talle desde que el hombre tiene memoria. Como en cualquier relación es normal que hayan existido los conflictos y que recelosa le haya ocultado la faz del sol o que simplemente en muy pocas contadas ocasiones, no haya acudido a la cita nocturna.
Sin embargo su presencia siempre ha sido constante, dispuesta a inspirar a trovadores, a transformar a hombres en lobos, a servir de rima en versos de poetas, mostrando siempre el mismo rostro, dejando al misterio una faceta que inquieta la curiosidad de quien la observa con beneplácito.
Mi dama luna derrama en esta noche su luz para traer a casa a los caminantes perdidos.
Ahora los dejo con "Fly me to the moon" en la voz del gran Sinatra...

Diáfano y rotundo

Rotando, rotando

como un sordo rumor,

perdido

indefenso

alrededor del fuego,

llenando sus alas

de hierba

de espuma

brotando de la tierra.

Diáfano y rotundo

como el sonido del alma

renace violento.

Crece,

crece

cubriendo el cielo

rompiendo las nubes.

Como el amo y señor

dispone el destino 

de todos sus siervos.

La librería invisible

Se dice de New York que es la ciudad que nunca duerme; sin embargo, creo yo que lo mismo podría decirse de la mayoría de las ciudades del mundo, o acaso de todas ellas. Pero en realidad parece que cuando cae el manto de la noche la ciudad en realidad despierta, y con ella toda su fauna nocturna que la oxigena como los glóbulos rojos en la sangre.  El paisaje cambia y lugares desiertos empiezan a poblarse así como también sucede lo contrario. Esto es lo que llama mi atención, esa calleja, esa esquina, esa vereda por la que en la mañana transitaban distraídos los transeúntes apurados a cumplir su ritual de llegar tarde al trabajo, ahora empiezan a albergar a seres diferentes, pintorescos, los cuales asumirán diversos roles.

Una gran plaza de nuestra ciudad, intransitable en horas matinales, adquiere otro color cuando se adentra la noche. Son en esas horas cuando empiezan a llegar los fenicios de la nocturnidad, con una mercancía de lo más variopinta de lo cual, lo que más me interesa son los libros. Así, extendiendo una funda de plástico azul, van ordenando con desinterés a estos libros, viejos en su mayoría, algunos bastante entrados en años, y otros mostrando la pérdida de algunas hojas de las que uno puede tomar como pretexto para exigir una rebaja en el precio, siempre que el libro lo valga y después de haberse cerciorado que este hecho no influirá en el entendimiento de la trama. Los libros ofrecidos son de todas las razas, tamaños, calidades y categorías; lo mismo se puede decir de su valor monetario. Muchos tesoros se encuentran allí esperando a ser descubiertos o anhelando ese vacío que existe en tu biblioteca. Quizás también esté el libro al que en el futuro responsabilizarás por haber cambiado tu vida o aquel amigo entrañable que perdiste de niño y que con abrir sus páginas te devuelve un aluvión de recuerdos gratos, como el de estar sentado en un rincón de tu habitación devorando sus palabras hasta que escuchabas la voz de tu madre llamándote a comer.

Esta librería temporal se desvanece antes del amanecer, como la carroza de la cenicienta a la media noche, para dejar en su lugar a los peatones y vehículos que tomarán por asalto ese espacio que cobijó las hojas de esa obra que te esperará pacientemente cuando anochezca. Quédate tranquilo amigo lector porque las librerías invisibles, en cualquier forma que ellas se manifiesten, son eternas.

Padre tiempo

Hace unos pocos días leí acerca de una comunidad que poseía una concepción del tiempo muy particular, y que llamó agradablemente mi atención. Para aquella, el tiempo es un ente "vivo", indivisible, y que forma una unidad indisoluble con el espacio. El futuro no existe y el pasado se encuentra "siendo" con el presente. Aquello que sucedió sigue sucediendo, extendiendo sus repercusiones en la actualidad y cuyo eco seguirá prolongándose en lo sucesivo. Es decir que el pasado sigue existiendo, fusionado con el presente y actualizándose con él. Para ellos es absurda una división en pasado, presente y futuro; así, la historia no es una disciplina que se estudia para comprender mejor el presente y aprender de nuestros errores como solemos decir nosotros. Como si de verdad aprendiéramos de esos errores, por el contrario, el pasado es un recordatorio de que sí se puede tropezar dos veces con la misma piedra y que son muy pocos los que enmiendan el camino. La gran mayoría reincidimos en ellos y lo único que cambia son los nombres propios y las circunstancias. La historia para ellos está formada por los aspectos del tiempo que son responsables del presente y que siguen existiendo aún, así como los genes de nuestros abuelos viven en nosotros.
Padre tiempo, eres tan real e implacable que no detienes tus pasos sino que caminas sin prisa llevándote nuestros años.

Desvarío nocturno

Dicen que nuestra vida es como el I-Ching, o que el I-Ching es como la vida, es decir que contiene todas las posibilidades.
Posibilidades que se pueden hallar en las palabras de un poeta, en el verso de un trovador, en el título de una primera plana, en el trazo de un pintor, o en el mismo silencio. Como dice Silvio, esa "palabra precisa, sonrisa perfecta" que encajó exactamente en nuestra vivencia, en nuestra pena o alegría, o en lo que necesitábamos decir  a esa chica que vamos perdiendo, a ese amigo que nunca llamamos.
La vida es entonces como un libro abierto en que las personas son el alfabeto dinámico en el que se conjugan unas con otras en pretérito, presente, futuro imperfecto y sobre todo incierto, ese que nunca existe y que muchos quisieran conocer.
Yo he sido hoy sustantivo, sin artículo, sin verbo que defina su acción, perdiéndose en la frase, sin encontrar nunca su predicado.

Olas y arena

                                                                                                        

Olas y arena,
el cielo derrama sus aves

sobre el mar.

"A solas conmigo" en Radio Utopía

Apurados se van los meses de verano dejando atrás sus noches calurosas y la temperatura empieza a descender como un manto invisible cubriendo la ciudad. 
Hoy por la mañana sentía como las ventanas se iban despertando y dejaban escuchar las primeras voces del alba. El aroma de los cafés llegaba a mi memoria mientras me decidía a levantarme a pesar de que mi cuerpo reclamaba por unos minutos más de abrigo. Pensaba que si tenía suerte el reloj no marcaría las horas del desayuno.
Pero como dice Sabina, son las seis y nunca de la mañana, así que con la mente desordenada y con todas las blasfemias disponibles en el tintero, inicié el día prometiendo otra vez en vano que esta noche me pondría al recaudo de Morfeo a una hora decente, como aconsejan los manuales de urbanidad con respecto al buen descanso nocturno. Pero a quien engaño, mañana, fiel a los días anteriores, caminaré sonámbulo con los ojos semicerrados, o semiabiertos, como lo prefiera la personalidad del oyente; para buscar la pila de agua no tan bendita, clorada para ser exacto, que con su fría pasividad me devolverá, como ha sido su costumbre, de un bofetón a la realidad. Me limpiará de todo aquello que el cuerpo sabiamente ha eliminado durante la noche, menos de los malos sueños claro está. Bien dicen que no hay como una conciencia limpia para un descanso reparador de cuerpo y alma.
 El programa se acaba y me iré a casa al terminar para mañana en la mañana protagonizar de nuevo el ritual del despertador; como un renacer con su bautizo diario. Sólo espero que esta vez la ducha tenga agua caliente.
Los dejo con esta última canción, Sabina y "Seis de la mañana". Para que vayan tomando nota mental de que al despertar lo mejor es darle un beso a la madrugada con el mejor ánimo que a esa hora se pueda reunir.

El pez y la piedra

Danzando en las oscuridades
tocando la arena
suena
      suena
            interminable
llevándose todo
el pez y la piedra
y en los espacios del silencio
quieta florece
buscando la luz.

El día antes del lunes

La luz difuminada de las viejas lámparas urbanas
se marchitaba en los rincones de la calle, 
pero no así este resplandor furtivo que se desliza 
entre las siluetas de las cortinas
como un espectro de luz 
que danza bajo el cielo nocturno.
No puedo sentir su calor, 
pero estoy convencido que velará mi sueño mientras 
las horas allá fuera se marchen aburridas 
y entonces...
Abrupto y violento, más que impertinente,
irrumpirá la sinfonía de un lunes a las seis de la mañana.

Irrealidad real

Hoy recordaba una conversación con un residente de psiquiatría en la que narraba algunos aspectos de esa enfermedad conocida como esquizofrenia. Me decía que las voces que los pacientes esquizofrénicos dicen oír son, para ellos, tan reales como las voces que nosotros oímos de un emisor existente. Según ciertos estudios de imágenes, proseguía, se ha podido observar cómo las estructuras del cerebro que son estimuladas en una conversación real se encuentran activas  en estos pacientes sin que exista un verdadero emisor. Esto significa que la voz o voces que estos pacientes "oyen", son percibidos de manera nítida  como si éstas provinieran de emisores reales, y no como aquella voz que nosotros oímos en nuestros pensamientos o en nuestras lecturas; nuestra propia voz o voz interior que dicen algunos.
Lo mismo se pueden decir de las visiones o imágenes que los esquizofrénicos perciben. Por lo dicho, la esquizofrenia se manifiesta como un mundo paralelo al real, pero para las personas que sufren de ella se trata de una "realidad" que coexiste con la nuestra, pues la experiencia que ellos tienen con ésta no tiene nada que ver con un mundo imaginario, o de "sueños involuntarios" con una conciencia despierta. Se trata entonces de una "irrealidad que existe" para el paciente esquizofrénico, el cual puede ver y oír claramente esa realidad pero como es lógico, no puede tocarla. Las imágenes no son fantasmales, sino por el contrario, son imágenes que tienen aparente solidez como los cuerpos del mundo real. Imaginemos pues lo terrorífico que puede ser para alguien observar una persona flotando en la esquina de un dormitorio, en una posición de crucifixión; y que además, ahí nos hable con una voz clara incitándonos de manera insistente al suicidio.
La esquizofrenia es una enfermedad que no tiene curación, sólo se puede controlar con un adecuado tratamiento psiquiátrico. Si se tiene esta enfermedad es para siempre y no como una conocida modelo dijo una vez: "de joven yo era medio esquizofrénica". No existen aquí las medias tintas de la misma manera que no se puede estar media embarazada.

El Barquero

"Y en la profunda noche,

en fino tumbo abrillantado,

partió el bote muriente

a los puertos lejanos."

José María Eguren

La sólida penumbra fue de pronto interrumpida por una neblina errante que deja ver, por breves momentos, una tenue y lejana luz que parecía flotar suspendida en el vacío, devorada de manera intermitente por la obscuridad. Parecía llamar al viajero que fatigado detenía sus pasos muy cerca del margen en que la tierra no era tocada por el agua. Éste agudizó la vista para tratar de descubrir algo más allá del débil fulgor, pero su esfuerzo fue inútil, vano, como una palabra ininteligible que nunca llega a su destinatario.
Repentinamente el agua se agita, como una advertencia y toca los pies del viajero que sorprendido observa como el bosquejo de una silueta empieza a dibujarse en una neblina que imita a un lienzo blanco.
Como una aparición aparece el barquero, erguido en quietud en el extremo opuesto del bote, enseñando su alta y encorvada figura, como si llevara un peso a cuestas, tal vez de culpas, tal vez de arrepentimientos, o tal vez es sólo la inquieta y asustada percepción del viajero.
El barquero, cubierto con un hábito negro tan oscuro como las tinieblas circundantes, extiende su mano pálida y filosa solicitando la moneda que acaba de aparecer en la mano del viajante sin que éste pueda explicarse cómo. Confundido y semejando una marioneta sostenida por hilos invisibles sube al viejo bote que flota hundiendo la mayoría de su ser por debajo de la línea divisoria entre el mar y el cielo. Entrega la moneda, se acurruca en el otro extremo y mientras se alejan de la orilla su mirada se pierde en lo desconocido.

De arte y psiquiatría

En mis prácticas de pre-grado en el Hospital Larco Herrera tuve la oportunidad de asistir a una exposición de arte en la que se exhibían diversos trabajos artísticos de pacientes psiquiátricos. Se trataba en la mayoría de pinturas  las cuales me impresionaron sobremanera por su alta calidad artística. Por desgracia con la muerte de mi antiguo disco duro he perdido irremediablemente el archivo de fotos que había conseguido confeccionar de esta exposición. Se trataba de un arte que sin la menor duda causaría la envidia de muchos artistas modernos.

Lo que motiva ahora este recuerdo es una pequeña pero interesante conversación que sostuve con la curadora. Ella me manifestó lo duro que había sido organizar esta exposición, siendo grande la cantidad de material artístico, que por cuestiones de espacio, había tenido que quedar fuera. De hecho en una habitación aledaña a la que conversábamos se almacenaban otros tantos cuadros, juguetes de madera y esculturas elaboradas por los pacientes residentes del hospital. Y sobretodo llamó mucho mi atención que me narrara que la mayoría de esas obras expuestas estaban realizadas por los pacientes en momentos de descompensación de su enfermedad o en estados de máxima expresión de su afección psiquiátrica. Además me decía que luego del inicio de su tratamiento farmacológico y cuando los pacientes empezaban a manifestar signos de mejoría clínica, su expresión artística declinaba hasta tal punto de mostrar un total desinterés por pintar o en su defecto, si se decidían a hacerlo, dibujaban de manera reiterada una simple casa con sol y montañas de fondo. Eso sucedía en la misma persona que "descompensada" pintaba una novia colgada de una polea cuyo otro extremo estaba atado a la perilla de una puerta semiabierta que dejaba vislumbrar en la oscuridad detrás de ella la mitad de un rostro inexpresivo; osea una perfecta imagen surrealista. Era como si el tratamiento a la vez que lo adaptaba mejor a la sociedad o lo tornaba a lo que nosotros entendemos por "sano", por otro lado lo volvía incapaz de alguna expresión artística onírica delusional que era la delicia de esta exposición.

Historia de un desamor

Algunas personas manifiestan que han experimentado el amor que irrumpe de manera súbita en su vida, a mí se me ha vetado esta experiencia, soy más bien de aquellos que han conocido el amor que se va instalando con paciencia en el corazón, como una mudanza sin prisa, donde cupido va llevando su sillón, luego su mesa de centro hasta que por fin queda completamente instalado para gozar todos los placeres y gozos que esto conlleva. El amor a primera vista sería uno de sus formas de este "amor súbito" que llega como el satori de los budistas. Sin embargo, como se observa en la vida, que siempre busca la simetría, todo hecho o cosa tiene su contraparte, su contrario que por una parte existe por sí mismo y a su vez permite y hasta define la existencia del otro en el extremo opuesto. Entonces  es válido pensar que debe de existir un desamor igual de súbito, igual de repentino.

Hace mucho tiempo cortejaba a una muchacha, y ya llevaba invertido algunas semanas en esta empresa cuando en una tarde le conté lo hermoso que me había parecido un episodio de la película de Spielberg "Rescatando al Soldado Ryan" en la que el capitán John Miller (Tom Hanks) se encuentra malherido en el puente, con la vida que se le escapaba de las manos, y a pesar de eso hacía frente con una simple pistola a un tanque alemán dispuesto a arrollarlo. Le ofrecí mi punto de vista manifestándole que era un excelente ejemplo de un hombre que aún sabiéndose vencido, lucha hasta el final, hasta quemar el último cartucho, y no huye sino todo lo contrario, se enfrenta al enemigo en desigualdad de condiciones, en evidente desventaja, lo cual traduce la auténtica esencia y el profundo sentido del honor que debe tener un verdadero guerrero.  Era la imagen perfecta del "moriré de pie, luchando hasta el final", era el símbolo de cómo actuar frente a las batallas que todos nosotros en el quehacer diario, a una menor escala, tenemos que lidiar. Lo que obtuve como respuesta (ya no recuerdo las palabras exactas; como es de suponer, se han ido difuminando con el tiempo, pero la idea permanece firme) fue una lectura primaria del mismo acontecimiento: A ella le parecía ridículo el hecho de enfrentarse a un tanque con una pistola porque las balas nunca podrían dañar el blindaje, así de simple.

Fue en ese momento donde experimenté el desamor súbito. Mi cupido fue cercenado por la mitad por una katana japonesa, por una Hattori Hanzo en Kill Bill.

Luego de lo narrado mis conversaciones con ella se fueron espaciando hasta que finalmente los kilómetros y el tiempo borraron todo contacto. Siguió su camino y yo me fui con mi música a otra parte.

Huellas (Haiku)

)

Mis pies descalzos
huellas en el umbral
tu puerta se abre.

Heraud y el Río

"And all this time, the river flowed"

Sting.

El destino selló su vida de manera prematura, pero lo que la muerte no logró fue callar su voz que aún se escucha aquí y allá quedando impresa en la historia de la poesía peruana. 
Heraud logró con pocas palabras lo que otros nunca lograron con hojas de hojas de escritos.

Cuando tenía 21 eneros a cuestas una bala infame lo arrebató de este mundo, "sólo deseo el árbol y su sombra" había escrito antes, deseo que le brotaba del alma como  aquellos otros que lo llevaron a elegir su camino. Precisamente un año antes de su partida había entregado un íntimo mensaje a su madre en donde sus palabras bien pudieran tener además, como destinatarios, a todos nosotros: "Recuerda tú, recuerden todos que mi cariño y amor crecerán siempre, que nada ni nadie nos podrá separar aunque estemos lejos, y que algún día nos reuniremos para cantar y llorar juntos, para abrazarnos y querernos más. Y que yo siempre seré el niño que tú tuviste en brazos aunque haya crecido por este tiempo que avanza y destroza los años, pero no los recuerdos."

Tu poesía querido poeta seguirá fluyendo perpetuamente como el río.

Comenzando

Todo viaje, ya sea simbólico, virtual o real, se inicia dando el primer paso, ya sea si uno conozca el camino o simplemente sea una aventura sin brújula hacia lo desconocido. De cualquier manera el camino siempre permanecerá allí, latente, cambiante, dispuesto a sorprendernos como aquel mago que nunca saca al conejo de su chistera. Es probable además que la travesía nos cambie y que incluso antes de llegar a nuestro destino, si acaso llegamos, no seamos más los mismos.

Entonces nos preguntamos ¿adónde voy?.
Sólo lo sabremos al seguir nuestros pasos.