Algo en la escritura

Tengo algo en la escritura.
Algo como pájaros
o ángeles.

Cantos del Cíclope

Bajo tu árbol
cantando versos
alegre danza el cíclope.
Va tercamente exprimiendo
las letras  del libro
mientras su rasposo acariciar
tiñe de magenta tu piel.

Lodo

Y él seguía gritando con todas sus fuerzas mientras observaba cómo ella continuaba hundiéndose inexorablemente en el lodo. Impedía su avanzar las piernas acalambradas y embebidas en su totalidad en ese fango que se solidificaba lentamente como el concreto. 
Respirar se hacía cada vez más difícil, pero él no se rendía. Mientras, ella sólo se hundía, mirándolo indiferente, sin mover siquiera sus brazos. Era como si  hubiese dejado de estar viva. Como si el alma se hubiera ido, y su lugar, tomado por el vacío de la inexistencia. 
Él en su desesperación desgarraba sus carnes buscando recorrer la poca distancia que los separaba. Pero no la alcanzaba, y sus gritos llegaban en eco a inundar su razón. Su vitalidad se drenaba violentamente sin remedio. 
Ya casi no le quedaron lágrimas ni palabras cuando la vio desaparecer delante de sus ojos, tan cerca al toque de sus manos. Lo último que él pronunció fue el nombre de ella. Arrastraba las sílabas de ese nombre dulcemente pronunciado en otros tiempos y ahora tan inaudible, cuando de pronto la última letra del nombre fue testigo de que la misma mirada que brotó antes en los ojos sin vida de ella, ahora poseía enteramente los de él. 
Volaban los cuervos cuando sus labios terminaron de sepultarse junto con todo su cuerpo sin alma en el abismo.

La Coronación

Cuando finalmente las moscas tomaron la casa, ya casi no había luz; y los despojos yacían inertes intoxicando todos los espacios vacíos con su aire pestilente. 
El silencio se había vuelto taladrante, y recorría minuciosamente los pasillos escudriñando las rendijas y cualquier vestigio de sonido para devorarlo con la ferocidad de las fieras salvajes. 
La oscuridad flotaba enseñoriándose de todo el ambiente; siempre dispuesta a aplastar cualquier intento de movimiento en complicidad con la gravedad que extendía sus brazos como tentáculos desde el suelo; aprisionando, estrangulando.
Así nadie fue testigo. No hubo quien constatara que en el último rastro de claridad, fue él quien se coronó a si mismo como gobernador de ese, ahora, su reino. 
No hubo voz que proclamara su nombre. 

Y ahora quien me escucha?

Coincidiendo con uno de los mejores partidos de la tarde en este mundial de fútbol he decido traer un repertorio en donde predomina la bossa nova y otros cantautores de nuestro vecino país, una pena que en este mismo momento estén transmitiendo el encuentro clave que muchos diarios anunciaban en sus portadas matutinas. Esto significa que muchos de mis pocos habituales oyentes estén sentados frente al televisor mientras yo aquí los envidio sanamente y quisiera estar haciendo lo mismo que ellos.
Así que lo mas probable es que ni yo me escuche a mi mismo y las ondas de este programa se dispersen por el espacio gravitando en ese infinito para quizás lleguen a los oídos de algún viajero del  tiempo. Como verán es la fiebre del mundial quien les habla.
Dejemos la cháchara y empecemos de una vez...

Radio Utopía - Toma 1 Primavera, ¿dónde estás?

De regreso y con todos los síntomas del resfrío conmigo, inicio este programa con renovado equipaje.
Equipaje que iremos descubriendo a lo largo de estas próximas horas.
Pero antes de comenzar me pregunto, como probablemente lo habrán hecho ustedes, ¿a dónde te nos has ido primavera?.
Ha faltado a su cita anual con nosotros y a dejado en su lugar a un invierno indeciso y desorientado que no sabe si irse o quedarse. Por ello, mientras nos ponemos y quitamos el abrigo según caliente o enfríe el día, nuestra salud da vaivenes caminando en zigzag entre los remedios de la abuela y el consultorio del médico.
Tendremos que adecuarnos a los nuevos climas mientras sigamos escuchando con incredulidad al hombre del tiempo dar su reporte diario con las predicciones para los días venideros, deseando esperanzados o tal vez ya resignados, que las nubes y el sol resuelvan su disputa y nos devuelvan a nuestra esperada estación.
Así que mientras tanto bebo una taza de café y aprovecho para darles esta medicina del alma que se llama música en doble dosis, vía acústica, las veces que usted desee durante el día y la noche.
Comenzando ahora....

Hoy no tengo una canción de cuna

Hoy no tengo una canción de cuna que me arrulle, sin embargo, el sueño de todos los días se predispone a tomarme por asalto.
Desprevenido, así me encuentra casi a diario. Así lo hizo ayer y así probablemente lo haga mañana.
He contado un día más de estas vacaciones fuera de la estación de radio sintiéndome un extraño, un exiliado, un cortesano privado de su reino más querido. Afortunadamente faltan unos pocos días para que regrese a reencontrarme con la noche, a imaginar de nuevo a mis oyentes escuchándome en algún lugar de esta ciudad. Mientras seguiré vagabundeando entre sus venas hasta que el cansancio me reclame como lo hace sin piedad en este preciso momento. Y al llegar la noche de nuevo, recostándome en mi almohada me dormiré pensando, porqué hoy tampoco tengo una canción de cuna?

Por fin el fin

La aventura terminó, y para mi fortuna mi barco llegó a buen puerto. Cargado de hermosos tesoros, y sobre todo con un amor afianzado y con una amistad a prueba de balas. He tenido suerte donde otros sólo encontraron penurias. Las circunstancias me llevaron a liderar un grupo de personas que supo hacer frente a las adversidades y vencerlas una a una.
He recorrido muchos caminos, a pie, en moto, en autos...todos en bellas aventuras que ahora hacen las delicias de mi memoria, pero también existe la nostalgia. Como el baúl de los abuelos con esas fotos rancias que son las cicatrices de hermosos recuerdos perdidos en el pasado, ahora mis aventuras se alejan de mi con cada día que pasa, como un puño que se cierra sobre mi corazón. Porque en el fondo sé que ellas no se repetirán jamás.
He pasado la prueba, y ahora me dispongo a reposar y hacer frente a los pequeños desafíos que se irán presentando aunque ninguno sea de la talla de los que he tenido que superar. Como dice Galadriel, ahora me desvaneceré en el oeste, o algo así.
Buenas noches mis amigos.

De naufragios

La tormenta arrecia con sus olas de fuego

destrozando las velas, desollando la barca

el mar la invita desafiante al ruedo

y las sirenas esperan, ríen y cantan.

El bote vuela entre las olas cristalino

lívido como una pluma llevada por el viento,

frágil resiste su naufragio repentino

y extiende sus dedos sin vida al firmamento.

No puede aferrarse, es inútil, se resbala

ya no hay ángel en el cielo que lo asista,

los tifones implacables lo hieren como dagas

bebiendo la espuma de las olas agoniza.

Naufragó como siempre pensó que lo haría,

hundiéndose solo en los laberintos abismales

en mitad del mar, sin brújula ni guía,

bajo el complaciente gozo de las musas infernales.

Nifelheim

Hoy escribo porque es de noche y la tormenta está en todas partes. El frío a dado rienda suelta a sus fieras rabiosas que han salido incontenibles a la caza, recorriendo hasta el último rincón de mi habitación.
El fuego que me cobija ha empezado a empalidecer y su voz se ha hecho más débil, hasta hacerse casi inaudible. Escribo a trompicones, porque la tinta se queda muda y tengo que repasar torpemente el trazo de la palabra que ha dejado un rastro invisible en este papel que, al terminar este párrafo, se convertirá en alimento de la hoguera que ya se despide sin acompañarme hasta el amanecer como me prometió.
El frío va cerrando el círculo a mi alrededor, acechándome como un lobo hambriento que vigila impaciente, oscuro, espectral, pero real y omnipresente. En el silencio puedo escuchar sus gruñidos así como sus heladas pisadas que se arrastran por toda la oscuridad 
mientras mi mente vaga errante entre el sueño y la vigilia, 
mientras que abrazo mis piernas entumecidas y flexionadas sobre mi pecho para darme calor.
Tengo miedo, pero ya no me resisto; por eso me quedo quieto y silencioso, sentado frente a las cenizas deseando que este frío se olvide de mí.
Este hielo que acuchilla mis huesos.
Este invierno que me deja desolado.
Este frío que me acecha como un animal.

Muelle desierto

Muelle desierto
rompen las olas,
todavía te espero...

A solas conmigo - El camino a ninguna a parte

Esperados caminos me han separado de mi hogar. Sabía que tenía que recorrerlos pero no de la manera en que se han presentado. Afortunadamente las tecnologías actuales me permiten continuar con mi programa, y aunque la cabina de transmisión ha cambiado y nos hallemos entre un frío muy intenso y a unos 3500msnm, la esencia de este programa persiste y su locutor sigue de pie. Golpeado pero de pie. 
Porqué será que a veces soñamos con iniciar una aventura y cuando de repente las circunstancias hacen un cambio drástico en nuestro modo de vida y nos aleja por un buen tiempo de nuestros seres queridos, de nuestras posesiones, de nuestra comodidad; fruncimos el ceño y no hacemos sino contar los días para regresar a nuestra cotidianidad. En ese momento el universo nos preguntaría, ¿no era eso lo que querías?, y que le responderíamos entonces, acaso que lo que esperábamos era una aventura sentados en el sofá frente al televisor. Pienso que como dice Joseph Campbell, el viaje del héroe, es decir de cualquiera que ha sido llamado a una aventura sea cual sea la forma cómo ella se haya manifestado, como una tragedia, como un libro que despertó nuestra conciencia, como una pérdida, como un nuevo trabajo; siempre se iniciará con un miedo al cambio. 
Esto es lo que me ha pasado en estos días, y después de atravesar la primera etapa, he decidido asumir el desafío. No sé si podré llegar a culminar para bien esta aventura o tal vez, en algún momento, decida renunciar e irme a casa. 
Desde aquí, lejos de cualquier lugar y con una alma vagabunda debatiéndose entre el coraje y el desánimo comparto esta canción, Ozzy Osbourne y "Road to nowhere".

A solas conmigo - Las ciudades imaginarias

Siempre nos hemos encontrado con una de estas ciudades o lugares imaginarios, Macondo, Comala, Avalon, los cuales han sido invención de algún escritor o simplemente han existido en el imaginario colectivo y cuyos orígenes se pierden en el pasado. Poblado de seres pintorescos y de todo aquello que su creador ha soñado o deseado, han tomado realidad para después irse poblando por cada participante que ha logrado hallar entrada en ellos. Esos sitios pueden parecerse a nuestro mundo, aunque también hay que cocinar la posibilidad que sea nuestra realidad un mundo paralelo al de ellos. Se imaginan que hermosa aventura nos depararía en esos lugares si encontráramos la forma de acceder a ellos. ¿Cuál es la llave de acceso?, ¿qué palabras equivalen al conocido "ábrete sésamo"?. En ellos proyectamos todo aquello que anhelamos, buscando un oasis a nuestras vidas cotidianas. Cada uno es libre de ser y hacer en ellos lo que quisiese, respetando claro está, las leyes de la comunidad residente.
Me parece que los orientales han hallado la respuesta, busca en tu interior nos han dicho y nosotros no hemos oído. Pero no me rindo, esta noche y las que siguen comenzaré mi peregrinaje en busca de esa ruta desconocida que me llevará a ese paraíso perdido, a esa isla que no existe en los mapas. 
Allá voy Cicely-Alaska, vayan sirviéndome una cerveza.
Los dejo con "When I grow too old to dream" en la voz de Nat "King" Cole...

A solas conmigo - Hermana duda

Alguna vez escuché decir en una entrevista a Jorge Drexler que había compuesto una canción sobre la duda, a quien llamaba cariñosamente hermana. La idea era concebir la duda como motor de acciones que tienen como objetivo  llegar a una certeza, es decir ella nace en la mente de alguien con el propósito de guiarlo en un camino que de lograr su meta final, extinguirá la duda completamente y acto seguido, como sucede en la mayoría de los casos, abra otras puertas donde nacerán nuevas interrogantes. 
La duda es así objeto de sacrificio, se entrega permisiva a su verdugo para que él la lleve al altar donde será ofrecida en un ritual, que de efectivizarse correctamente, concebirá una verdad. 
Sobre la duda se han construido sistemas filosóficos, hemos levantado la mirada al cielo preguntando quien creó todo lo que existe, se ha cimentado la ciencia como la conocemos, se han escritos canciones y poemas. De esto último son responsables las dudas de amor, esas que han dado rienda suelta a los más angustiosos sufrimientos y desvelos, pero también a las creaciones más hermosas de aquellos que sin lograr concretar una certeza, han aceptado de hinojos, la humilde derrota. Cuántas margaritas han sido desojadas en su nombre, cuántas duermevelas ocurrirán esta noche por su culpa, cuántos corazones se apretujarán embebidos de ansiedad porque en sus disfuerzos nos arrojaron a la más mísera incertidumbre.
Me uno a tu pedido Jorge; hermana duda, sólo esta noche, dame un respiro...

Tu habitación

En esa claridad nocturna
que a veces nos regala el mes de abril,
entre las aguas del cielo y la tierra
se desdibujan mis pasos
mientras se aproxima la mirada inquisidora 
de la única nube que cruza el manto negro de la noche.
Como quien viaja en un tren descarrilado,
entre voces, timbres y ladridos 
que parecen provenir de cualquier lejano lugar,
así de rápido cruzo tu jardín
y respiro despacio,
cierro mis ojos y te pienso,
te pienso
y espero
...espero...
Hasta que de repente la luz de tu habitación 
se enciende.

El abismo

Si profesor, lo sabía, recuerdo perfectamente sus palabras, no tiene porqué reprocharme.
Pero fue un momento de descuido en esa noche que miré al abismo, bajé la guardia, eso es todo.
Tengo miedo, han pasado ya varios años y sigo sintiendo como sigue mirando dentro de mí.

La madriguera

Sumergida en los oscuros laberintos de la tierra 
yace dormida con sueño inquieto y acurrucada en su miseria, 
esperando que despierten las tinieblas, 
esperando para acechar entre las sombras, 
impaciente, 
ansiosa. 
Sabe que se acerca la hora de buscar alimento 
y así saciar el hambre insaciable que la devora por dentro. 
Espera, revolviéndose sobre sí misma a que se extinga 
el último resquicio de luz. 
Está despierta 
cruelmente despierta en el abismo de su madriguera. 
Las pupilas se aguzan buscando la presa, 
relame sus colmillos como navajas. 
Se le escucha rugir estremeciendo hasta la noche, 
y luego irrumpe, violenta e incontenible, 
con sedienta locura 
desde el inframundo.

Ella despertó

Ella despertó 
con la lluvia de un sueño 
mojando su piel.

A solas conmigo - Dama luna

La Luna ...eterna pareja danzante de nuestro planeta azul. 
La Tierra la ha llevado dulcemente del talle desde que el hombre tiene memoria. Como en cualquier relación es normal que hayan existido los conflictos y que recelosa le haya ocultado la faz del sol o que simplemente en muy pocas contadas ocasiones, no haya acudido a la cita nocturna.
Sin embargo su presencia siempre ha sido constante, dispuesta a inspirar a trovadores, a transformar a hombres en lobos, a servir de rima en versos de poetas, mostrando siempre el mismo rostro, dejando al misterio una faceta que inquieta la curiosidad de quien la observa con beneplácito.
Mi dama luna derrama en esta noche su luz para traer a casa a los caminantes perdidos.
Ahora los dejo con "Fly me to the moon" en la voz del gran Sinatra...

Diáfano y rotundo

Rotando, rotando

como un sordo rumor,

perdido

indefenso

alrededor del fuego,

llenando sus alas

de hierba

de espuma

brotando de la tierra.

Diáfano y rotundo

como el sonido del alma

renace violento.

Crece,

crece

cubriendo el cielo

rompiendo las nubes.

Como el amo y señor

dispone el destino 

de todos sus siervos.